Contos e memórias
Este livro tem seguramente uma longa temporada na estante do salão. Onde outrora havia uma bateria, dois pianos, cabos para todos os gostos e feitios. A única coisa que liga a esse tempo é no canto superior direito da primeira página: 2,625 (com factura). Em 1995, o dia 24 era já sinónimo de férias em casa dos avós. Se nos tivéssemos portado bem até acordávamos com o cheiro das rabanadas e do leite creme. Agora, essa morada já não é mais do que uma memória. Acontece, de quando em vez, rumar à cidade que para mim tem duas dimensões: desmesuradamente grande (aos olhos do miúdo de caracóis) à cidade normal dos dias de hoje. Foi por ali que descobri o gosto adocicado do café a seguir ao almoço, as tardes quentes a olhar a piscina pela frincha da persiana, a avó e a Tilena a falarem quase sempre entre costuras. Há dias em que um livro nos faz viajar. Outros, em que o simples pensamento nos faz sorrir ou chorar. Lembro-me daqueles verões quentes, mas dos invernos com lareiras aconchegantes. ...