Crónica num clique

  E se, de repente, pudesses realizar o sonho de viver fora do teu conforto numa cidade fascinante e o amor te fizesse ficar por mais algum tempo? "My Oxford Year" foi a escolha de hoje, depois de uma passagem por Nova Iorque na sessão anterior. Não conhecia a atriz nem o ator que dão corpo e alma às personagens de Anna e de Jamie. Ela, uma estudante americana a poucos meses de terminar um curso de economia e aceitar um cargo na Goldman, ele, um professor de literatura na conceituada Universidade de Oxford. De famílias abastadas, mas com um passado difícil com a perda do irmão. É relativamente próximo da mãe, mas distancia-se vezes a mais do pai.  A primeira vez que se encontraram, num "fish & chips", Anna tinha sido "regada" com uma poça pelo Jaguar de Jamie. Um namoradeiro incorrigível foge de mais uma conquista num pub britânico. Anna, decide vingar-se e chamá-la para que o visse e confrontasse. Anna atravessou o Atlântico por uma professora, mas...

Primeiro passeio do dia. Café quente, acompanhado do sossego que o rito merece. O zuky aguarda um pouco por mim no carro. Saiu de uma realidade de uma box, depois de uma quase morte nos socalcos do Douro. Hoje, dorme onde calha, no sofá corbusier, à sombra de um limoeiro. Ouve jazz. Por nós passa uma senhora, imagino avó, de fato de treino com logótipo da NASA. Assim, de repente, imagino-a a brincar com os netos, a tratá-la como uma estrela. Fui bafejado pela sorte. Tive avós até tarde, mas partem sempre cedo. É segunda-feira, está sol. Duas janelas abrem-se e deixam as colchas respirar o ar da cidade que vai cheirando a mar e a combustíveis fósseis. Ao longe, já no novo jardim mas de poucas sombras o barulho dos autocarros abafa os pregões das vendedeiras que dizem ter os melhores tomates da região, e as culturas biológicas. É dia de feira, há gente na rua a pedir para uma sopa. 

  Hoje - segunda - sem ideias de um serão diferente do comum: passeio com o patudo, um livro no cantinho das leituras, decidi ir à sessão das dez. Não o fiz de forma física a um centro comercial nas redondezas, antes, na aplicação da Netflix. Já me tinha surgido numa sugestão para mim - na minha "conta" - este título que agora vos falo.  Beren Saat, para mim não me dizia nada, nunca a vira mais bonita . Kivanç Tatltug descobre-se num papel de músico que se viu obrigado - por amor - a escolher uma carreira que justificasse Beren, no papel de Serin, abedicasse de uma proposta de emprego em Nova Iorque.  "Last Call for Istanbul" começa com Serin a trocar olhares no Aeroporto JFK com Mehmet, de guitarra ao ombro e um saco a relembrar outros tempos da América, e uma das frases que ficam "Sabia que era com ele que iria ficar...". Alguém por engano pegou numa mala igual à de Serin, Mehmet disse que ajudava a desfazer o equívoco. Deram por si em Chinatown numa típ...

 Chuva, castanhas, casaco quente. Eu, e tanta gente 

  Gosto das manhãs de silêncio. Na falta de um tempo mais bonito para um passeio no parque, aproveito a hora de spa do meu cão para uma leitura demorada acompanhada de um chá de frutos vermelhos. Cruzo o parque da minha cidade, onde as folhas acastanhadas dançam ao sabor do vento, das colunas saem notas de jazz, o que nos tempos que correm, fazem-nos parecer estar num mundo à parte. O som da máquina do café confunde-se com a máquina dos trocos, o rapaz que me atendeu, traz-me a conta ao mesmo tempo que me deixa o bule e a chávena branca da buondi na mesa redonda. Digo que depois pago ao sair. Computadores portáteis da Apple contei dois, e um ainda permanece ligado, com o homem de caneta junto ao queixo e phones nos ouvidos. Numa mesa aqui bem perto dois amigos de uma idade mais avançada que a minha conversam de maleitas. O que permanece em pé diz que precisa de ir fazer análises e um raio X ao pescoço. Queixa-se do tempo de espera para a consulta aberta - 7 de Dezembro - e diz que vai ...

 Calhou de passar, hoje, já com a companhia da lua naquele que eu chamo, o lugar do eterno descanso, aqui, tão perto de casa. A imagem não é de agora, nem sequer do lugar que agora vos descrevo, mas tive pena de não ter o telefone comigo. As velas dão-lhe um valor poético, fotograficamente interessante, mas nos outros trezentos e sessenta e três e dias ficam entregues às suas sombras, das campas, das cruzes, dos copos com cera já derretidos. O dia um de Novembro pouco me diz. É muito raro deixar flores (ou uma simples rosa) no jazigo. Tento ir sempre longe destas datas. Entro de olhos postos nas pedras - também elas irregulares como da rua - conto os passos que faltam até à cruz Central, onde a 23 de Maio - a freguesia, em comemoração de um aniversário de independência - deposita uma linda mas discreta coroa para homenagear os autarcas já noutra dimensão.  Esta semana fui aos dois cemitérios de São João da Madeira, onde estão os meus avós - separados por ruas, jardins, prédios, a linha...